Sabes Sophia... Choro. Muitas vezes. A minha bisavó morreu-me no olhar tinha eu três... Talvez quatro anos. É incrível como me lembro da expressão pálida, das unhas roxas, do corpo sobre a cama, da minha inoperância perante a minha avó que, desamparada, corria pela casa de lágrimas que já não tinham mais por onde escorrer. Dos meus pais a chegarem a casa e deu gritar à minha irmã "Tira-me daqui..." Porque quando temos a Morte por perto, tudo muda.
É tarde. Perante este post, não resisto a chorar. Um beijinho *
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Sabes Sophia... Choro. Muitas vezes. A minha bisavó morreu-me no olhar tinha eu três... Talvez quatro anos. É incrível como me lembro da expressão pálida, das unhas roxas, do corpo sobre a cama, da minha inoperância perante a minha avó que, desamparada, corria pela casa de lágrimas que já não tinham mais por onde escorrer. Dos meus pais a chegarem a casa e deu gritar à minha irmã "Tira-me daqui..." Porque quando temos a Morte por perto, tudo muda.
É tarde. Perante este post, não resisto a chorar. Um beijinho *
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